A propósito de Mr. Herb

Me la paso pensando en qué complica todo, si las palabras no existen si se escucha un ruido al fondo, si es un grito o un suspiro el que de pronto surge de entre aquellos gatos muertos que emergen de la arena y brincan sin ojos hacia las telarañas que han resistido hasta la historia de las hormigas rojas que algunas han mordido uno de mis dedos que sangra que sangra y yo quiero escribir pero no lo logro.